Autore: bottega-anonima

Se tu conoscessi il dono della BAN che io ti faccio saresti tu penna narratrice a chiedermi di scrivere x me divini pensieri prima che finisca l’inchiostro simpatico.

Colei che ama colei, chi è per non dare una risposta. Alè alè alè olà è facile per te bottegaio di pagine vuote, voltare le spalle a me beduina del computer, non mi guardi io tuo amato mouse, mentre fumo internet e i transistor si incrociano come tifoni di una duna in tempesta. Zingara filosofa…
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Questa notte labbra in libertà, in me, in un prato di terra bionda. Pomodori x lei da un campo secco. Eccomi a fronte del banco di verdura del nero. Il blu delle prugne sul giallo dei miei capelli, sul dorso di un carciofo del colle del mare. Voglio uomini della notte del porto. Sono Galla…
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Angosciato trascinato dai forse nella spiaggia nel deserto nella steppa nei prati trascinato dai forse, forse non mi vedrete più, non ricordo forse ero lavoratore, disoccupato, monaco, pacifista, terrorista, celibe, marito, vedovo, forse vivo forse morto. Sopraffatto dalla noia forse leggo sdraiato sul lettino antichi testi dei bottegai anonimi. Forse il bagnino ha capito forse sta isolando…
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Cercando la via x il centro del mondo la bottegaia con seni ad ago speziati di latte alla vaniglia, un giorno, quel seno diede camembert; al ricordo il poppante frutto di sposi casuali piscia sul braccio del padre che neppure sapeva di aver generato un poppante. Si concede ora narratore alla bottegaia narratrice anonima x…
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La pioggia ha fatto gli stagni tra i giunchi di ossa. Un diluvio di 40 notti 40 giorni che viaggio sulla superficie di qs stagno

Il tempo è sospeso nella biblioteca anonima narratori. Il pensiero del tempo entra nei numeri degli anni, li divide, moltiplica sottrae addiziona in un vagare, tutto sembra reale, ma è solo hula hoop un gioco ripetitivo. Nella biblioteca narratori salta l’aritmetica, salta l’hula hoop, il lettore può vagare nella ricerca di scritti incontaminati dal tempo.

Avventurieri / artisti / giocatori d’azzardo / filosofi / si ubriacano nella BAN con i bottegai della scrittura. Occhi notturni, aperti ai fantasmi alla nebbia alla tempesta. L’ombra dell’alba indossa il giorno. Voglio, ancora, teatralità intensa acuta. Chi parla, chi sei ?!? Ok well va bene. Il giorno inizierà se la sbornia resterà ancora viva.

Se la mia mente entra nella colpa / di morire / di vivere / Se la morte è un placido stagno / Se la vita un placido stagno / Se la noia un placido stagno / Se la mente / E’ morte / E’ vita / Dimmi chi sono.